Ante la fatalidad

Desde que aquella insigne hija de perra me echó de aquel hotel infecto donde ganaba el pan con el sudor de mi frente he estado viviendo del paro... hasta ahora. Se acabó lo que el INEM proveía. El INEM no vale para nada excepto para esto. Como decía Morgan, el INEM y la ONU son dos organismos que no sirven para nada. Al menos tal y como los conocemos. Creo que el INEM se está convirtiendo en un icono pop para toda una generación de jóvenes. Dentro de poco habrá camisetas del INEM igual que las hay ahora de naranjito, sólo que con un sesgo de clase evidente. Al tiempo. Eso trataba de explicarle a Raquel, que también lo ha visitado recientemente. Ya somos legión.

Aunque envidio a mi compañera de piso. Es capaz de canalizar su frustración. En forma de ira y requiriéndome mi parte del alquiler en un in crescendo de mal tono. Ya se la he dado, aunque no le he dicho que será la última hasta que encuentre algo. Cualquier mierda, imagino. Uno aguanta a ver si sale algo bueno (definición de bueno: sueldo de más de 800 y fines de semana libres) pero al final hay que coger alguna mierda. Lo malo que en los tiempos que corren ya ni siquiera hay mierdas.

Hay otros que enfocan el problema de otra forma. Alejandro se va de viaje a pulirse lo que le queda con Bea, la cual ha dejado a su novio. O él la ha dejado a ella, no se. El caso es que se van a París y a no se que otro sitio. Lo de este hombre es constancia, si señor. Es como Tim Robins en Cadena Perpetua. Cada día pica un poco en el muro para hacer un agujero, con más paciencia que un santo e impasible al desaliento.

El Trono

Algo estoy madurando. Incluso llevo conmigo la libreta de las grandes ideas cuando me siento en el retrete, ese marco incomparable que se convierte en salita de té para recibir a las musas y escuchar sus propuestas. El otro día departí un rato.

Lástima que la fragancia que permanece cuando salgo provoque las iras de Raquel. Culpa suya ¿quien necesita pasar tantas horas en el baño??

La sordidez me persigue

Yo creo que el destino no existe. Es como creer en Dios; creer en que hay una fuerza poderosa sobrehumana, invisible, imperceptible e inteligente que determina tu vida sin que nada puedas hacer para evitarlo. Escojas el camino de la izquierda o el de la derecha, acabarás en el mismo sitio que ese ente-fuerza ya había escrito en un libro mágico antes de que nacieras. Si todo esto fuera así, el ser humano no es libre. Es lo que decía Bakunin: Dios es la negación del hombre y la libertad es la negación de Dios. O algo así. Ergo no creo en Dios ni el destino.

Pero pardiez que hay veces que estoy tentado de creer. Hay veces que la puta mala suerte es tanta y tan frecuente que se hace raro. Por el mero cálculo de probabilidades en plan C3PO algún día tendría que tocar algo bueno. Pero no, aunque uno se deje la testuz tratando de agarrar a la liebre que salta, acaba irremediablemente en la cutrez, en el Ko, en los lugares comunes de las conversaciones de política, jennys, flautiperros, mucha niña mona pero ninguna sola mas bien acompañada en exceso. Y entonces corro a atrincherarme en mi habitación, refugio del anacoreta, última barricada.

Y entonces abro el correo y la sordidez me sigue hasta mi cuarto: veo el enésimo correo X de Morgan. Le ha dado últimamente por meterse en chats cerdos, consigue que las tías le hagan guarreridas españolas (¡y sin mostrarse nunca él!), captura el video y lo reenvía a todos sus contactos. ¿Por qué? Por que sí. Por joder. El Joker no ncesita ninguna razón para matar. Simplemente lo que quiere es ver arder el mundo.

Friday Night

¡Noche de viernes en la gran ciudad! O en la mediana ciudad, mas bien. Las noches de viernes son mucho mejores que el tan cacareado saturday night. No hay color. También es cierto que no todos y todas pueden disfrutar del friday night: aquellos que venden su fuerza de trabajo al dia siguiente a cambio de un salario. Pensándolo bien, cuanto mas exclusivas son las fiestas, mejores resultan. Pienso ahora en el jueves noche, un gran día para salir... el que pueda. Lo exclusivo es mejor que lo masivo... hum, estas reflexiones deben conducir irremediablemente a alguna conclusión derechista. Me meteré en el baño y me fustigaré veinte veces como castigo.

El sábado noche sale todo el mundo. Y cuando digo todo el mundo, digo todo el mundo. Después de piropear muchachas, los albañiles bajan de sus andamios y se meten en el casco viejo o en la zona pija a ir un poco más allá. Los dependientes de comercio, los comerciales, los guardias civiles, los macarras, los delincuentes, los conductores de autobús, la mediana edad, la juventud, la adultez... todos los bares están a reventar, masificados, rebosantes de ciudadanos. ¿Es esto negativo? No. Lo negativo no es la cantidad en si misma, sino el altísimo e insano porcentaje de varones en cada uno de los bares.

Si atendemos a las estadísticas, estas nos dicen que hay mas mujeres que hombres en el país. Pero tengo fuentes que aseguran que revisando el censo, hay unos 3000 hombres mas que mujeres en la ciudad de Zaragoza. Este fenómeno es bien palpable en cualquier noche de copas, pero es menos acusado los viernes. No entraré en las razones, sólo atiendo a los hechos tal y como vienen.

Por tanto, la noche del viernes es idónea para salir tanto por los porcentajes de féminas como por la comodidad y menor stress. Y si queremos forzar un poco mas la realidad para ajustarla a nuestras necesidades, tendremos que observar cuales son los bares donde aquellos factores se multiplican.
Así que por mi parte acudiré a cierto bar frecuentado por mediocres artistas e insoportables culturetas donde he llegado a ver más mujeres que hombres cuyo nombre no desvelaré para que esos porcentajes se mantengan incólumes.

¡Buena caza!

Un estilo de vida

Hoy he asistido a la secular procesión del INAEM en compañía de los valientes “Superneuras” y “Morgan” (omito los nombres reales porque nunca se sabe que jefe, novia o madre puede acabar leyendo esto) en el clásico mañaneo del desempleado. Cafe cortado, viaje al w.c. casi seguido, y pincho de tortilla con el sol matinal entrando por las ventanas del Montesol mientras se mira la prensa diaria rodeado de universitarios que viven la crisis con mucha menos intensidad que los que estamos en el ojo del huracán. Lo bien informados que estamos cuando no hay trabajo. En ese sentido, mi cotizante compañera de piso ha manifestado su envidia en algún momento.

Tras el ritual, llegada a la calle de la oficina de empleo. La cola es larga y nos da tiempo de ponernos al día de nuestras rutinas diarias dado que ya no nos vemos todos los días por el cambio de piso. Morgan sigue pensando un plan maestro para evitar la boda a la que su ex jefe y medio suegro quiere someterlo. Pero claro, tampoco quiere renunciar a ese prometido puesto de trabajo que, por cierto, no acaba de materializarse. El chalado Superneuras está de bajón y está pensando en cambiar de medicación. Todos estamos levantándonos cada día un poco mas tarde. Cada día alargamos la despedida con Morfeo. De hecho creo que Superneuras pasa mas tiempo en su reino que en este plano de existencia.. Y así pasan las horas hablando de lo poco o mucho que frecuentamos camas propias y ajenas. De momento Morgan gana en frecuencia. Yo me recuerdo a mi mismo que tengo que mejorar tanto frecuencia como diversidad. Super está animado: come con Bea. Cada cual tiene su clavo ardiendo.

Tras renovar la tarjeta, llevar algún papelajo y comprobar por enésima vez lo vana e ingenua que era la esperanza de encontrar algo en los tablones de ofertas de empleo, caña y tapa barata por el casco. Y así, con la tontería de dos cañas, llego a casa. Como solo. Me pongo una película de Mizoguchi. Ya tenía ganas de verla, ya… Me duermo a los veinte minutos.

Que larga será la tarde.

Cambios

Recientemente, debido a la crisis de los devoradores de plusvalías, el menda se ha visto abocado a separarse de sus insignes hasta hace poco compañeros de morada. Esa convivencia estudiantil que ha impuesto el capitalismo como modo de vida a toda una generación tiene sus reglas. Merced a causas de lesa economía y a otras mas personales y a la par subjetivas me hallo mientras escribo estas lineas en la que por un tiempo determinado -pero desconocido a la vez- ha de ser mi refugio del anacoreta, comedor y lecho en todas sus variantes.

Nuevos retos se suman a los viejos. Viejos son los de ganarse los garbanzos, agravados por ser tiempos donde la mitad de mis conocidos está en el paro. La clase, mi clase, es la mas vapuleada, como no podía ser de otra forma. Como siempre ha sido. Como seguirá siendo mientras nuestros supuestos defensores, nuestro ejército sindical, siga con las armas arrojadas a los pies del César. Al menos Vercingetorix peleó, que es lo único que les pido. Ni siquiera pido que ganemos, sino que batallemos. Traición. Pesebre. Una historia demasiado común. Como la de los intelectuales a jornal, adornando con su coro griego el menú del día.
Nuevos retos los de mesurar mis instintos para mantener la paz en el nuevo piso. Belleza, carácter y prietas carnes vecinas me están vedadas por firma de tratado de no agresión. Una guerra fría. Un muro de Berlín transparente para mantener la convivencia.

Esperaremos, pues, al 89.

Así habla

Apostado en la indiferencia
de nuevo vuestro jodido mundo
me importa una mierda.

Sabed corrompidos ignorantes
que yo sí se lo que quiero
para vuestro escarnio, lo se.

Como la naturaleza
que se embellece
con la mujer que me acompaña

Como la mierda se funde con mucha mierda

me cago en Dios.